El hacha Elegía española






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títuloEl hacha Elegía española
fecha de publicación28.01.2016
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León Felipe 

El hacha

Elegía española

A los caballeros del Hacha,

los cruzados del rencor y del polvo...

todos los españoles del mundo.

 

II

¿Por qué habéis dicho todos  
que en España hay dos bandos, 
si aquí no hay más que polvo? 

En España no hay bandos, 
en esta tierra no hay bandos, 
en esta tierra maldita no hay bandos. 
No hay más que un hacha amarilla  
que ha afilado el rencor. 
Un hacha que cae siempre, 
siempre, 
siempre, 
implacable y sin descanso 
sobre cualquier humilde ligazón: 
sobre dos plegarias que se funden, 
sobre dos herramientas que se enlazan, 
sobre dos manos que se estrechan.  
La consigna es el corte, 
el corte, 
el corte, 
el corte hasta llegar al polvo, 
hasta llegar al átomo. 
Aquí no hay bandos, 
aquí no hay bandos 
ni rojos 
ni blancos 
ni egregios 
ni plebeyos  
ni plebeyos  
Aquí no hay más que átomos, 
átomos que se muerden. 
España, 
en esta casa tuya no hay bandos. 
Aquí no hay más que polvo, 
polvo y un hacha antigua, 
indestructible y destructora, 
que se volvió y se vuelve 
contra tu misma carne 
cuando te cercan los raposos. 
Vuelan sobre tus torres y tus campos 
todos los gavilanes enemigos 
y tu hijo blande el hacha 
sobre su propio hermano. 
Tu enemigo es tu sangre 
y el barro de tu choza. 
¡Qué viejo veneno lleva el río 
y el viento, 
y el pan de tu meseta, 
que empozoña la sangre, 
alimenta la envidia, 
da ley al fratricidio 
y asesina el honor y la esperanza! 
La voz de tus entrañas 
y el grito de tus montes 
es lo que dice el hacha: 
«Éste es el mundo del desgaje, 
de la desmembración y la discordia, 
de las separaciones enemigas, 
de las dicotomías incesables, 
el mundo del hachazo… ¡mi mundo!, 
dejadme trabajar.» 
Y el hacha cae ciega, 
incansable y vengativa 
sobre todo lo que se congrega 
y se prolonga: 
sobre la gavilla 
y el manojo,  
sobre la espiga  
y el racimo, 
sobre la flor y la raíz,  
sobre el grano  
y la simiente,  
y sobre el polvo mismo 
Mi grano y la simiente. 
Aquí el hacha es la ley  
y la unidad el átomo, 
el átomo amarillo y rencoroso. 
Y el hacha es la que triunfa. 
  



Español, 
más pudo tu envidia 
que tu honor, 
Y más cuidaste el hacha 
que la espada. 
Tuya es el hacha, tuya. 
Más tuya que tu sombra. 
Contigo la llevaste a la Conquista 
y contigo ha vivido 
en todos los exilios. 
Yo la he visto en América 
--en México y en Lima--, 
Se la diste a tu esposa 
y a tu esclava 
y es la eterna maldición de tu simiente. 
Tuya es el hacha, ¡el hacha!, 
la que partió el Imperio 
y la nación, 
la que partió los reinos, 
la que parte la ciudad 
y el municipio, 
la que parte la grey 
y la familia, 
la que asesina al padre. 
--¡Alvargonzález, 
Alvargonzález, habla!-- 
Bajo su filo se ha hecho polvo 
el Arca, 
la casta, 
y la roca sagrada de los muertos 
el coro, 
el diálogo 
y el himno  
el poema, 
la espada 
y el oficio  
la lágrima, 
la gota 
de sangre 
y la gota 
de alegría 
Y todo se hará polvo, 
todo, 
todo, 
todo 
polvo con el que nadie 
¡nadie! 
construirá jamás 
ni un ladrillo 
ni una ilusión. 
  

VII 

-¡Eh, tú, Diego Carrión!  
¿qué insignia es esa  
que llevas en el pecho? 
--El haz de flechas señorial. 
--¿Y tú, Pero Vermúdez? 
--La estrella redentora y proletaria. 
Españoles, 
«dejémonos de burlas».  
No es ésta ya la hora de la farsa.  
«Vámonos poco a poco,  
que en los nidos de antaño  
no hay pájaros hogaño.  
Yo fui loco  
y ya estoy cuerdo.» 
Nadie tiene aquí lágrimas 
¡pero tampoco risas! 
Aquí no hay lágrimas 
ni risas 
Aquí no hay más que polvo. 
¡Quitaos esas máscaras! 
Nuestro símbolo es éste: el hacha. 
Marcaos todos en la carne del costado 
con un hierro encendido, 
que os llegue hasta los huesos 
el hacha destructora 
Todos, 
Diego Carrión, 
Pero Vermúdez, 
todos 
El Hacha es la divisa. 
Y vamos a dormir, 
a descansar en el polvo, 
aquí, 
en el polvo y para siempre. 
No somos más que polvo. 
Tú y yo y España 
no somos más que polvo. 
Polvo, 
polvo, 
polvo 
Nuestra es el hacha, 
el hacha y el desierto 
el desierto amarillo 
donde descanse el hacha, 
cuando no quede ya 
ni una raíz, 
ni un pájaro, 
ni un recuerdo, 
ni un hombre 
España, 
¿por qué has de ser tú madre de traidores 
y engendrar siempre polvo rencoroso? 
Si tu destino es éste, 
¡que te derribe y te deshaga el hacha! 

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