Literatura e emisor: a literatura como expresión de sentimentos






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títuloLiteratura e emisor: a literatura como expresión de sentimentos
fecha de publicación20.09.2015
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tipoLiteratura
l.exam-10.com > Literatura > Literatura
TEMAS:

  • Amor

  • Sida

  • Vida/ morte

  • Contexto social: as drogas, a liberdade, os 80

PERSONAXES

  • Realidade/idealización

  • Amor/amizade/familia/maternidade

FORMA

  • Os versos do principio- relación coa visión romántica de la literatura: predominio da expresión subxectiva, inspiración ea propia vida, más habituais no xénero lírico ca no narrativo.

  • Subordinación do tempo aos personaxes, (¿creo?) saltos temporais, empezar polo principio.

  • Espazo: os movementos dos personaxes: campo/cidade (Santiago/Vigo), o centro de rehabilitación (illamiento da sociedade e da familia)

  • Narrador: 1ª e 2ª persona. Confesión. Presenza de Nico na propia narración, non só coma personaxe senon como receptor/”Ti poético” (outra vez a poesía). Xénero: autobiografía e literatura epistolar.

CONCEPTO DE LITERATURA

  • Literatura e emisor: a literatura como expresión de sentimentos.

  • Literatura e mensaxe: ficcionalidade/realidade e relación entre elas. Realidade/ recordo

  • Literatura e código: elaboración formal. Linguaxe/elementos narrativos.

  • Literatura e receptor: finalidade, capacidade do receptor para colaborar no sentido da obra.



Marea branca a xeración perdida

http://www.rtve.es/alacarta/videos/documentos-tv/documentos-tv-marea-blanca/899801/

http://unpaisenlata.wordpress.com/2010/12/14/futuro-imperfecto-de-xulia-alonso-diaz-literatura-grande-como-a-vida/

Digo pouco se digo que Futuro imperfecto, de Xulia Alonso Díaz (A Rúa, 1961), aborda unha historia nunca contada a xeito na literatura galega, a dos anos da droga como espello libertario dunha xeración, a da autora, que sentiu o alustro dun novo tempo, no transo da ditadura a unha aira aberta onde todo era posíbel e todo estaba por facer. Eses mozos e mozas sofreron ademais, en primeira persoa, os primeiros e máis dramáticos envites do VIH. Apandaron co peor, o oprobio social, a vergoña, o descoñecemento da doenza, a experimentación nos tratamentos… Tiveron que pasar tres décadas para lermos esta historia, pero aquí está. Conmovedora, única, tan grande como a vida.

Se algo caracteriza as letras galegas é o pudor, un pudor exacerbado, larvado e paralisante, que foxe dos testemuños, que adorna o sexo con palabras poéticas, e que, en moi contadas ocasións, chama as cousas polo nome. Aínda hoxe, non sei se debido ás dimensións cativas do noso sistema literario, moitas autoras e autores temen esa expresión clara e autobiográfica. Mesmo son correctos na ficción, até ese extremo chega o seu pudor. Non queren que ninguén pense que ese personaxe.., o mellor alguén cre que… non vaia ser que se interprete que eu… A primeira norma que gozosamente incumpre Xulia Alonso é o recusamento do pudor e da retórica. Aquí non hai alambiques nin metáforas, só hai valentía, con nomes e apelidos. Acaso a literatura non é iso, a Verdade? Hai unha historia de desolación e de esperanza, que manca e que sanda ao mesmo tempo: unha historia real. En tempos nos que a virtualidade o preside todo, o real é un galano, algo valioso e estraño (“Busco real”/”Looking for real”, pódese ler nos chats e nos foros virtuais), algo xa certamente inapreixábel. Pero isto é real. Unha longa carta ao compañeiro, ao amado, ao que marchou, como marchaba o amigo naquelas albadas provenzais, que puñan en verso a separación dos amantes. Unha carta que é, ademais, unha cápsula de memoria de efectos reparadores para quen a le. Así o di Xulia Alonso: “A memoria, o elemento fundamental para engarzar os elos que dan sentido á vida, que poder!”.

Hai tanta verdade neste texto, e tan desoladora, que é complicado lelo sen emoción. Cando collín o libro entre as mans, nunha mesa da Libraría Couceiro, souben pola fotografía que ilustraba a capa, Nico e Xulia na plenitude dunha praia de Portugal, moitos anos atrás, que Futuro imperfecto había de converterse no que creo que xa é, unha peza única da nosa memoria colectiva, o relato xusto, vivido, brillante e dramático dunha xeración. Os estudantes chegaban a Compostela a mediados e finais dos anos setenta. Ficaban atrás os días na vila ou na aldea, na grisura do contexto represivo da familia e das tradicións. Unha vez alí, na terra de promisión, conquistaban cada un dos seus días, días sen rumbo fixo, sen fronteiras, días só para vivilos. Desde a proa da Quintana, nos bares de madrugada, nos cafés… Alí coñecían o amor, a xoldra, o apetito intelectual, o creativo, a amizade, a militancia, o compromiso, a nación, os libros, a política, o idioma, a droga… Xulia Alonso foi unha daquelas estudantes e cóntao con impecábel elegancia e transparencia. Como conta o inferno da dependencia, o abismo do cabalo, a certeza do seu sentimento amoroso, a dureza da desintoxicación, o desconcerto dun sistema sanitario desbordado pola pandemia, o milagre da maternidade e a batalla contra a morte, a valentía de encarala, de falarlle de fronte…

Quen procure retóricas baleiras en Futuro imperfecto é mellor que regrese a esoutros escritores/as malencónicos/as que falan de amor sen conseguir sobordaren as fronteiras do seu ego. Alguén dirá que esaxero pero poucas historias de amor como esta hai na literatura de noso, poucas tan descarnadas e vivas, tan latexantes. Fala unha sobrevivente, alguén que soubo extraer ouro do desespero, vencer os medos, ao primeiro aninada pola heroína, depois limpa, depois doente, pero sempre afouta, compañeira, nai, filla da súa nai, neta da súa avoa, colléndolle o compás ao mundo, batendo coma un búfalo contra a propia inxustiza de vivir, admirábel, heroica…

Importa moito o estilo, a forma..? Non o creo. E malia iso Xulia Alonso consegue cifrar o seu relato no seo dunha expresión depurada, equilibrada mesmo nas súas faces máis dramáticas… Ese estilo, vocativo, é xusto mesmo para falar da familia, a rede de todos os saltos mortais; da nai que lle dá fregas de augardente á súa pequena para tirarlle o frío medular do síndrome de abstinencia; dos irmáns; do pai que reaxe ante o abismo como farían os pais daquel tempo, saltando por riba de todo, domeando os seus impulsos autoritarios nun supremo acto de amor… E dos amigos, “a guerrilla aliada”, chámaos Xulia Alonso, os que terman da parella, os que lle procuran a enerxía e o tempo que precisan para unha existencia con data de caducidade, na que cada día é unha epifanía, e cada pequeno progreso de Nico unha batalla gañada por ela, tamén mancada pero sempre enteira, para os dous, polos dous.

Logo están os espazos. Foi por acaso que onte e hoxe, mentres devoraba as páxinas deste libro, dera eu en transitar polos mesmos lugares da novela/carta/diario/declaración de vida de Xulia Alonso: o Vigo da rúa Coruña, Balaídos, Camelias, o Breadouro, na praia do Vao, ou o Hospital do Meixoeiro, onde só hai unhas horas me pareceu ver a Nico camiñando polos seus corredores, abraios da literatura e da memoria que só logran libros coma este, tan vivos e conmovedores.

Hai versos que encabezan os capítulos, moitos deles de Lois Pereiro (“A man dereita á dereita do corpo/a man esquerda á esquerda./En plenas facultades./Teño a cabeza no centro do mundo/e voulle cambiando os argumentos/ós meus soños escasos e prudentes”), que adquiren unha altura singular, magnífica, no confronto coa historia de Xulia, Nico e Lucía, a filla dos dous. A narración de Futuro imperfecto e eses poemas de Pereiro comparten a mesma escisión, ecoan na mesma ferida, falan da vida, da morte e de amor, da “mirada atlántica” do amado. Que outra cousa hai? Onde pode haber máis verdade ca niso..?

Sei que o que vou dicir non é un argumento habitual de crítica literaria, mesmo para alguén constituirá un demérito. Pero confeso que con este libro de Xulia Alonso me aconteceu algo que nunca na vida me acontecera, nos meus trinta anos de experiencia lectora. Chorar, sen límite e sen consolo, ao longo de páxinas e páxinas, coma nunha catarse, cos ollos anegados nos catro, cinco, sete últimos capítulos. Paga a pena chegar até alí, confésoo, paga a pena acompañar a esa parella que nos sorrí chea de vida desde a capa de Futuro imperfecto, pechar o libro, respirar, enxoitar as bágoas e mirar como a vida segue, e como hai literatura, alentada polo amor e pola memoria, tan grande como a propia vida. Moito obrigado, Xulia.

http://trastosdecris.blogspot.com/2011/03/futuro-imperfecto-xulia-alonso-diaz.html

FUTURO IMPERFECTO. XULIA ALONSO DÍAZ.


Qué dificil comentar este emocionante libro sin caer en el tópico ni en lugares comunes...
Me lo recomendó y prestó Ermitas, metido en una bolsa de librouro, con la premisa de: Tienes que leerlo, te va a encantar, lo han leido ya cinco personas, y a todo el mundo le engancha....
Pensé... Veremos! Tardé exactamente 20 horas en terminarlo.... Con una noche por medio y actividades varias ...
Lo primero que llama la atención es lo bien escrito que está, y es una opera prima...
Lo segundo que es completamente autobiográfica y real... Yo he estado como la autora, viendo el mar desde el Breadouro, hemos compartido pediatra y también conozco a Chano, el abogado amigo que le ayudo a hacer testamento...Hemos compartido lugares, época y generación... Muchas de las cosas que cuenta las he vivido en primera persona  y otras en segunda, es decir en personas muy queridas y muy cercanas a mi...
Entrelaza dos  planos magistralmente: Una maravillosa historia de amor, de amor más allá de la muerte, que mantiene el alma en vilo  y la piel de gallina pero que en ningún momento cae en la sensiblería ni en la queja... Ni suscita compasión, solo trasciende dignidad...

Las historias de sus abuelos, de sus padres , de sus raices , de su generación, del Santiago de los 80, de las drogas, de sus efectos... Toda esa red de afectos y circunstancias que la han llevado a ser quien es...
Y ya para terminar todo envuelto en  un preciso y bien trabado   lenguaje ... En fin que no sé que haceis que no salís a comprarlo; cuesta 15 euros y lo edita Galaxia.
FESTA DO LIBRO Desde ayer y hasta el martes, Día das Letras Galegas, A Coruña celebra su Festa do Libro en los jardines de Méndez Núñez y en la sala municipal de exposiciones Kiosko Alfonso. Entre las actividades se presentó la obra Futuro imperfecto, de Xulia Alonso, acto en el que participaron el editor Víctor Freixanes, la responsable de las bibliotecas municipales herculinas. Elena Pernas y nuestro compañero de redacción Fran P. Lorenzo. El libro relata la trayectoria vital de la autora - "vontade e amor", dice- que desea transmitir a su hija quiénes eran sus padres, una pareja que la quería pero que a causa de entrar en los años ochenta en contacto con las drogas adquieren el sida, falleciendo el padre. "Esto é literatura, non una novela", afirma Freixanes, mientras que Lorenzo apunta que "é a primeira vez nas letras galega que se trata este tema".

http://www.farodevigo.es/sociedad-cultura/2011/04/11/superviviente-cansado/534865.html

Xulia Alonso - Escritora

"Ser una superviviente es algo muy cansado"

La autora de "Futuro imperfecto" desnuda su relato de amor, desde la Universidad a una clínica en Navarra, y la herida del sida

Xulia Alonso (A Rúa, 1961), debuta literariamente con "Futuro imperfecto" y es finalista al Premio San Clemente.


E. OCAMPO - VIGO Año 1990. Vigo. Dos jóvenes enamorados viven y gozan de lo mejor de la vida. Saben que su matrimonio tiene una fecha de caducidad, que el reloj corre hacia atrás. Él solo aguantaría dos años más. Tuvieron que pasar tres décadas para leer esta historia. Pero ahí está. Por eso, su autora, Xulia Alonso, reivindica la salida de la clandestinidad del sida, al que durante mucho tiempo estuvieron condenados. El rostro apacible de la escritora, que debuta literariamente con “Futuro imperfecto” parece no haber padecido aquellos duros tratamientos experimentales –hoy descartados– para curar una dolencia que se llevó a su compañero, pero le dejó una hija.

–¿Lo escribió por su hija?
–No exactamente. Cuando comencé a escribirlo ella tenia 16 años y ya conocía la historia a grandes rasgos. Empecé a escribir por necesidad personal; por organizar mis recuerdos. Fueron muchas experiencias vividas en un plazo de tiempo muy corto, con consecuencias traumáticas y manejarlas fue difícil. Llegado un momento de sosiego interior, personal y vital, me sentí capaz de revisarlo todo. Mi idea era dejar constancia, para mi hija, eso sí, de la historia de amor tan intensa, sincera y real que vivimos su padre y yo, sobre todo en los dos últimos años de su vida. Especialmente intensos porque eran los últimos y los dos lo sabíamos. Pero no se puede contar esa parte de la historia, sin saber qué llevó a ese desenlace tan trágico.

–El asunto central es un amor, tan intenso como excepcional.
–La historia arranca en el inicio de la enfermedad de Nico. Desde ese punto, yo narro cómo fue el avance de la enfermedad, cómo lo vivimos y lo afrontamos, pero también reviso toda mi vida desde mi perspectiva personal, usando como herramienta mi propia memoria. Es un libro subjetivo y muy personal. Yo también busco un bálsamo para entender por qué me ocurrió todo aquello a mí.

–Su obra ha tenido muy buenas críticas, no solo por la calidad del relato, sino literariamente. Encabeza los textos con poemas, muchos de Lois Pereiro.
–El libro ha tenido muy buena acogida. La verdad es que no lo esperaba: Ha sido una maravillosa sorpresa. Guardé estos recuerdos como un tesoro y llegó un momento en el que me permití liberarme de ellos, porque si no, siguen haciendo daño. Encabezarlos con poesía era inevitable y los versos en particular de Lois Pereiro, pero no sólo los suyos, parecen escritos para esta historia. Es algo casi mágico.

–La historia está marcada por la llegada de las drogas a Galicia, describe su vida universitaria en Santiago, las ansias de libertad...
–Eran años muy especiales para nosotros porque éramos jóvenes. Yo llegué a Santiago en 1979 para estudiar Psicología. Era la única ciudad universitaria de Galicia entonces y tampoco estudiaba el mismo perfil de gente que ahora. Había que tener cierta capacidad económica enviar a un hijo a estudiar fuera. No había móviles, las carreteras no eran las de ahora y pasabas meses sin ver a tu familia. Tenías una sensación real de libertad. Aparte, el momento social era de efervescencia: todo lo que había pasado durante décadas en el mundo, llegó de repente. Éramos gente inquieta, que quería acceder a todo lo prohibido hasta entonces, leer libros censurados, ver películas o escuchar música, desde los Rolling Stones a Mercedes Sosa. En medio, se infiltró el gran negocio moderno.

–¿Se refiere al negocio del narcotráfico?
–Sí. Y la droga que llegó de forma masiva entonces, fue la heroína. Cuando llegué, en 1979, Santiago era una ciudad bohemia, de buen rollo y puertas abiertas. Cuando me fui, en 1984 era una ciudad de macarras. Para que te hagas una idea de lo rápido que fue el proceso.

–¿Cuál considera la esencia que persigue en su novela?
–La esencia de la vida, que considero el motivo de este empecinamiento mío por sobrevivir, es el amor.

–¿Es el amor que le salvó a usted también de la muerte?
–El amor y el compromiso. La gente se comprometió con nosotros. Esa red de amigos en la clandestinidad dura hasta hoy. La intervención de mi familia fue fundamental. Se enteraron de que estábamos enganchados y se volcaron con nosotros. ¡Imagínese! Las drogas para mis padres eran cosa de marcianos. No había información ni apenas centros. Nos fuimos a Navarra un centro que ahora no existe. No había nadie allí que no hubiese pasado por la experiencia de la dependencia, incluidos los responsables del centro.

–Poco después de que Rock Hudson dijese públicamente que tenía sida, ustedes se enteraron de que también lo sufrían. ¿Cómo fue?
–El centro tenía un convenio con el Instituto Pasteur en Francia y se empezaban a hacer pruebas. Nos hicieron analíticas en Francia y dimos positivo en VIH. No había tratamientos, ni se sabía que iba a ser tan letal. Solo que la gente que la desarrollaba, moría.

–¿Y su marido al saber que estaba enfermo?
–Al principio él respondió con rabia cuando se lo comunicaron. No colaboraba con los médicos... Pero pronto entendimos los dos que si había alguna posibilidad teníamos que luchar por ella , había que vivir la vida, saboreando cada segundo como un milagro.

– Sin embargo, usted no desarrolló la enfermedad ¿Se considera una superviviente?
–Hubo miles de muertos. El sistema sanitario no estaba preparado. La palabra superviviente me produce cansancio; ser una superviviente es algo muy cansado. Pero es evidente que lo soy. La vida se construye cada día y aún en los escenarios más duros, hay un margen de actuación. Hay que apostar por la rebeldía, no resignarse.

–¿Existen similitudes con lo que ocurre en el ambiente actual con la cocaína?
–La droga es un negocio muy rentable. Las cárceles están llenas de toxicómanos, que se eliminan a sí mismos, Son un problema menor, que además rechaza la sociedad. Cito a William Burroughs, las drogas no necesitan marketing, se venden solas; ¡claro que sigue en vigor!. Hoy los chicos tienen más información, sí. Pero siguen siendo chavales. Y el valor que le das a esa información en ese momento de la vida es relativo. Eres irreflexivo, joven y te sientes poderoso.

–¿Considera por ello importante que lean el libro en los institutos?
––Me encantaría, pero es difícil llegar a los chicos. Por intentarlo no se pierde nada.

–¿Qué les dice a ellos?
–La experiencia de adicción para mí fue tan terrible y dramática que no quisiera que ningún descendiente mío tuviese que pasar por ella. De ahí que la llevé al papel pensando en mis nietos, que no sé si tendré. Lo que es paradójico es que yo llegué a Santiago para luchar por mi independencia y allí la perdí; me hice dependiente.

–¿Pudo explicar con palabras qué siente al dejar una adicción así?
–La sensación es como renacer.

http://cadernodacritica.blogaliza.org/2011/01/09/futuro-imperfecto-de-xulia-alonso/

Futuro imperfecto, de Xulia Alonso


Galaxia, Vigo, 2010, 248 páxs., 15 €

Outra das sorpresas da tempada literaria que acabou hai uns días é, sen dúbida, este Futuro imperfecto, que chegou da man dunha autora, Xulia Alonso, da que nada se sabía nesta nosa república das letras e que, por tanto, converte esta proposta na súa carta de presentación. Unha primeira incursión no ámbito da narrativa galega, así pois, que non teño ningún reparo en adxectivar como afortunada, pois non é difícil advertir que Xulia Alonso entendía como necesidade vital darlle forma a unha historia experimentada e propia, tenra e cruel a un tempo, dotala de perdurabilidade deixando un testemuño escrito da súa propia man. Ao tempo, cómpre tamén deixalo apuntado, soubo tocar as teclas precisas para facelo dun xeito fluído, intenso e case diría que exemplar.

Velaí como este volume permite que nos mergullemos, sen moralismos ningúns, nunha historia co-protagonizada pola autora e o seu compañeiro, falecido a unha idade moi temperá polas secuelas da súa adicción ás drogas e a manifestación posterior do VIH.

Neste rodopío narrativo deposítase especial atención ao proceso das realidades hospitalarias, ás consecuencias terribles e esgazadoras da doenza que enchoupa moitas das súas páxinas, mais tamén non son menos relevantes as presenzas positivas do amor, da amizade, da filla compartida…, fírgoas de esperanza que latexan por todo o libro, por veces suturadas con descricións de lugares e espazos que talvez posúan un menor atractivo para o lector pero son necesarios porque o libro non enmascara nada e a tensión cómpre dosificala e suspendela cando é preciso.

 E todo isto preséntase cun artellamento técnico que pon as cartas sobre a mesa desde o primeiro momento de xeito que se van mesturando pasaxes que exhiben a súa filiación ao xénero epistolar, dirixidas, nunha inequívoca clave paixonal, a unha segunda persoa que xa non está fisicamente, xunto con outros fragmentos de carácter máis autobiográfico, memorialístico e mesmo reflexivo nunha sorte de catarse que sobarda as fronteiras do individual e que se proxecta para o colectivo porque así se sente o relato sobre a desinformación, sobre as sospeitas e o medo cando o cotián se ve amezado polo descoñecido, arredor da presenza galgante da morte…

Particularmente Pretérito imperfecto, escrito en setembro de 2005, lembroume unha proposta que –malia escribirse posteriormente a este- xa foi éxito de vendas e crítica en Finlandia: o libro titulouse Viikkoja, kuukausia (Semanas, meses) e os seus autores foron Tina e Reko Lundán. Nel recréase literariamente a manifestación, evolución e consecuencias psíquicas e físicas dunha doenza terminal do escritor e xornalista Reko Lundán e que se editará en galego e castelán este mesmo ano. A obra de Xulia Alonso, situada, a cabalo entre a memoria autobiográfica e a crónica como aquel, merecía entre nós unha sorte semellante, por tanto que se aprende nel, pola súa sinceridade, pola transparencia e elegancia que se deposita no estilo, por esquivar falsos pudores e polo exemplo de superación e sobrevivencia que as súas páxinas conteñen. Oxalá sexa así.

Este texto publicouse nas páxinas do suplemento «Culturas» de La Voz de Galicia, o oito de xaneiro de 2011.
http://www.lavozdegalicia.es/santiago/2010/12/15/0003_8910291.htm

Entrevista | XULIA ALONSO DÍAZ. Autora de «futuro imperfecto», un relato de amor, de perda e de supervivencia

«É un canto á supervivencia, á non resignación»


Quería tirarlle a lousa de clandestinidade á sida e deixar constancia da historia de amor co seu compañeiro

Concha Pino- Santiago/la voz

A editorial Galaxia presentou na libraría Couceiro a obra Futuro imperfecto, debut literario de Xulia Alonso Díaz (A Rúa, 1961), que relata en primeira persoa a súa experiencia vital, un percorrido no que cae no pozo da heroína e que deixa nela a pegada do VIH. O seu compañeiro non sobreviviu á sida, e Xulia quixo dar testemuña.

-¿Por que decide espirse diante dos lectores?

-Cando escribín o libro foi como testemuño para a miña filla e o entorno íntimo. Cando xurdiu a idea de publicalo non me pareceu mal facelo polo tema da sida, porque sen ser o tema central pareceume un bo momento para levantarlle a lousa de clandestinidade, un obstáculo a maiores, porque non poder compartir as dificultades faichas levar nunha soidade non desexable.

-¿Cal é, daquela, o obxectivo?

-Pretendía deixar constancia da historia de amor entre o meu compañeiro e máis eu, unha historia que se centra nos dous últimos anos na nosa vida en común, os da enfermidade de Nico. Foi unha situación límite, moi intensa e chea de autenticidade. E non só foi un amor de parella, senón tamén o da rede de afectos que nos rodeou. Nese sentido non foi unha experiencia fallada. Non logramos que Nicolás non morrera, pero deume forza para encararme á vida. Por iso o libro é un canto á supervivencia, á non resignación. No meu caso tiven a posibilidade de supervivir. Non foi fácil, pero podo contalo.

-¿Revisar a súa vida deste xeito axudoulle?

-Foi máis un intento de reconciliación persoal, de intentar atopar por que nos pasou todo aquilo. Non intento facer un retrato xeracional, so saber por que nos pasou nós.

-¿Deu coa resposta?

-Penso que os 80, porque eu cheguei a Santiago a finais dos 70, eran anos cheos de posibilidades, nos que todo era posible, de loitar polas liberdades. No medio estaba a heroína, que era a que circulaba. Para min creo que consumir heroína era experimentar, un acto de autoafirmación, porque ninguén o fixo, e aquí falo en plural, con intención de estragar a súa vida. Pero non sabiamos até que punto era destrutiva e difícil de abandonar. Buscabamos a autoafirmación, e iso é imposible, porque priva a liberdade de decisión. Nico é máis eu abandonaramos a adición, pero o máis dramático veu coa aparición da sida.

-¿Agarda que axude á xente máis nova?

-Entendo que haxa quen non queira contar a súa experiencia, pero tamén creo que hai moita xente que quedou polo camiño e que ese estigma é inxusto. É como se te mataran dúas veces. Hoxe hai máis información e coñécense as consecuencias, pero a xente que vén detrás ten que saber que pasou, e ten que servir de algo.
http://culturagalega.org/lg3/extra_recension_imp.php?Cod_extrs=2549&Cod_prdccn=2015

Sensibilidade e forza narrativa



Durante as décadas de 1980 e 1990, moitos mozos descubriron simultaneamente o amor e a droga. As consecuencias desa vivencia marcáronos para sempre, a algúns de xeito dramático. Este libro é un un alegato contra a desmemoria que permitirá mirar dende os ollos de quen estivo alí como foi a vida dunha parte da mocidade na época en que probar era sinónimo de ser libre, pero tamén de descoñecemento. Para as mozas e mozos de hoxe, unha lectura imprescindible, obrigada. Un futuro que xa non pode ser perfecto mais é esperanzado.

Montse Pena Presas. Santiago
Achegámonos aos libros cheos de prexuízos, sexan estes positivos ou negativos. Marcados pola nosas experiencias lectoras anteriores, polos nosos gustos e preferencias, polas nosas fobias, en ocasións faise difícil distinguir que hai de obxectivo e de subxectivo no noso olfacto lector. Isto provoca que poidamos perder alfaias literarias que escapan do noso particular e inxustificado canon. Futuro imperfecto (2010) de Xulia Alonso Díaz, polo seu contido autobiográfico evidente –patente dende a propia fotografía da cuberta, que nos remite á autora trinta anos atrás– apartábase das miñas fidelidades lectoras. Porén, ler a súa primeira páxina supón introducirse na súa onda envolvente, nese nivel de sensibilidade extrema que moi poucas obras conseguen transmitir sen perder, nin nunha soa páxina, un fío narrativo que se desvela absolutamente apaixonante.

Aparentemente, o argumento podería ser o dunha novela de amor relativamente convencional. Xulia desprázase a Santiago para estudar e alí coñece a Nico en profundidade, un mozo uns anos maior con quen se vai introducindo no mundo da droga. Non obstante, Futuro imperfecto é iso e tamén moito máis. O texto comeza cando os dous protagonistas viven en Vigo unha vida apacible e feliz e teñen unha filla de dous anos, Lucía. Ao pouco tempo, Nico séntese enfermo e diagnostícanlle unha toxoplasmose resultado de ser portador do virus da SIDA. A partir de aí, a familia tenta seguir a súa cotianeidade o mellor que pode, mais xa tocada polo verme da enfermidade.

As analepses e prolepses que introduce habilmente a autora, levan non só a coñecer o tempo anterior ao seu establecemento na cidade olívica –marcado pola procura incesante da liberdade e polo contacto coa cocaína– senón que tamén axudan a predicir un final que se presenta duro, difícil, intanxible. Estes saltos narrativos cara adiante e atrás favorecen a tensión narrativa, sendo en boa parte responsables de que as páxinas pasen velozmente e acaben converténdose en alimento dun lector que seguramente se descubrirá voraz. Unha voracidade que vén propiciada pola capacidade da narradora para facer ao seu público intensamente partícipe da súa propia experiencia vital, compañeiro da súa andaina e confidente da súa intimidade. A partir de aí, a lectura domina ao lector converténdoo practicamente nun personaxe máis.

Moitos dos capítulos encabézanse con citas de poetas galegos e universais (Rosalía de Castro, Gioconda Belli, Lois Pereiro...), cancións (Led Zeppelin, Lou Reed..), ensaios (Willan Borroughs...) que anticipan ou permiten intuír o contido de cada capítulo, dialogando con el e mesturándose coas impresións e os sentimentos da autora. Fórmase así un fermoso “patchwork” de palabras que fai medrar a intensidade das mesmas, expandíndoas. E de novo, o peso da súa forza afortala os vencellos entre implicación lectora e texto.

Especialmente ilustrativa resultará esta obra para as xeracións que non viviron na mocidade a realidade da drogadicción ou para as persoas que, simplemente por experiencia vital, non a tiveron cerca. Decatarse de que os protagonistas son dous mozos “normais” (tómese o adxectivo entre todas as comiñas que cómpre) de dúas familias “normais” consegue contextualizar acaídamente a trampa que supuxo o mundo da heroína e da cocaína e o esforzo que moitas das súas nais e pais fixeron para que os seus fillos o superasen. Pero a obra tamén é fundamental para todos os que se recoñecen na historia da autora-narradora-protagonista, para seguir lembrando e para deixar testemuño dun tempo tan duro coma incerto, cuxas consecuencias aínda se deixan sentir hogano. Neste sentido, Futuro imperfecto é un alegato contra a desmemoria que permitirá mirar dende os ollos de quen estivo alí como foi a vida dunha parte da mocidade na época en que probar era sinónimo de ser libre, pero tamén de descoñecemento. Para as mozas e mozos de hoxe, unha lectura imprescindible, obrigada. Por isto, mais tamén porque o final suxire que non hai nada máis poderoso que a vida mesma e as súas emocións. Turrar pola vida lévanos, precisamente, a ter futuro –aínda que sexa imperfecto–, a resistir.


memory books

http://www.clubcultura.com/memory-books

Memory Books


David Rengel y Álvaro Laiz presentan este proyecto que pretende salvaguardar la memoria de los huérfanos del sida.

Memory Books


Extracto del Prólogo del libro Memory Books, editado por AN HUA

Hablar sobre las cifras del sida en África es algo apabullante: decir que en 2007 un 32% de los nuevos contagios por VIH en el mundo se produjeron en el África subsahariana es hablar de dos millones de personas (fuente: ONUSIDA). La enfermedad en otros lugares del mundo puede tener cara, nombre, una historia detrás y, especialmente en los países desarrollados, un futuro asegurado. En África los rostros de la enfermedad se multiplican hasta el infinito cada año y finalmente hablar de sida es hablar de todo un continente. Si nos dedicáramos a perfilar ese rostro de la enfermedad en la zona, sus principales rasgos serían femeninos. Es en las mujeres en las que el virus se ceba con mayor crudeza.

En dos de esos países subsaharianos, Uganda y Tanzania, las cosas parecen estar cambiando precisamente porque esas mujeres infectadas, hasta ahora enmudecidas, han comenzado a levantar la voz. No se trata sólo de informar, sino de trabajar sin descanso de manera altruista para dar las claves necesarias a las enfermas, para seguir adelante y, en los casos más avanzados, amparar a los huérfanos que dejarán atrás.

NACWOLA (National Community of Women Living with HIV/AIDS in Uganda), es la asociación formada actualmente por 40.000 mujeres infectadas de VIH o enfermas de sida que protagonizan esta exposición. Hemos querido difundir su proyecto con más calado, Memory Books, Libros de Memorias.

De manera natural, y a partir de la ayuda de profesionales de la salud y de la psicología europeos, la asociación ideó los Memory Books. El mecanismo es muy sencillo: se trataba de poner por escrito todo aquello que estas madres o abuelas no podrán contar a sus descendientes en vida y, a la vez, qué esperan de ellos. En definitiva, una mezcla entre memorias y guía materna en forma de manual de supervivencia para viudas, huérfanos y abuelas que, de otro modo, estarían perdidas.

AN HUA es una asociación creada en 2009 por cuatro profesionales de la comunicación: Álvaro Laiz, fotógrafo y periodista; David Rengel, fotógrafo y camarógrafo; Nuria M. Del Barrio, periodista; y Francis Pachá, periodista. El nombre está tomado de un término chino que significa "lo que sólo se ve al contraluz". Su filosofía descansa sobre un pilar fundamental: los olvidados. Olvidados por cualquier motivo: por guerras, por desplazamientos, por amenazas, por cualquier violación de los derechos humanos. Sin embargo, y a pesar de estar olvidados, existen. Por ello, a través del poder de comunicación de la imagen y la palabra, AN HUA quiere mostrar cuál es o ha sido el recorrido vital de estas personas desde que dejaron de ser foco de atención de los medios de comunicación hasta hoy.

http://www.telecinco.es/informativos/sociedad/Memory-Books-testamento-vida_0_1295870463.html

ía Mundial del Sida

Memory Books: Un testamento por y para la vida


La asociación AN HUA edita un libro para dar a conocer el proyecto 'Memory Books'

Las mujeres enfermas de sida en África elaboran estos libros para sus hijos

Les cuentan a sus hijos todo lo que no podrán una vez que falten

01.12.10 | 00:12h. BEATRIZ QUINTERO |

Según los datos publicados en la Conferencia Internacional de Sida 2010, de los 33'4 millones de enfermos de sida que hay en todo el mundo, la inmensa mayoría viven en el África subsahariana, donde se cuentan 22,4 millones de infectados y con las mujeres el virus se ceba con mayor crudeza.

La asociación AN HUA, creada en el año 2009 por profesionales de la comunicación, alza la voz en favor de estas mujeres africanas editando el libro 'Memory Books', en el que se pone cara a esas familias azotadas por una enfermedad que en los países desarrollados "tiene futuro" y en otros, como Tanzania o Uganda, muy pocas esperanzas de vida.

Este libro quiere enseñar al mundo el proyecto 'Memory Books', llevado a cabo por NACWOLA (National Community of Women Living with HIV/AIDS), una asociación formada por 40.000 mujeres infectadas de VIH o enfermas de Sida.

Un legado para sus huérfanos

Los Memory Books fueron ideados para que las mujeres infectadas o enfermas pongan por escrito "todo aquello que estas madres o abuelas no podrán contar a sus descendientes en vida", explica el prólogo del libro editado por AN HUA, "son una mezcla entre memorias y guía materna en forma de manual de supervivencia". En estos libros plasman desde la historia de los progenitores hasta el futuro que desean para sus hijos, con el objetivo de que estos huérfanos conozcan un pasado que, sin estos escritos, quedaría para siempre en el olvido.

Estas memorias, además, sirven cómo freno del Sida en el África subsahariana porque han contribuido a que en países como Uganda exista una mayor conciencia de la enfermedad, se habla de su prevención y se normaliza la situación de los enfermos.

Para que el olvido "no se cuele"

Las mujeres que han llevado a cabo esos 'Memory Books' se encargan de visitar ciudades y aldeas para extender esta iniciativa e intentar que se hable de la enfermedad con naturalidad. Gracias a este proyecto las familias se juntan, refuerzan sus lazos de unión y evitan que "el olvido pueda colarse" en sus vidas.

Para dar a conocer este proyecto, AN HUA edita el libro 'Memory Books' y ha organizado una exposición que estará abierta hasta el próximo 12 de diciembre en el Fnac de La Gavia (Madrid). BQM

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