José María Gabriel y Galán
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| José María Gabriel y Galán RELIGIOSAS ÍNDICE: Inmaculada Adoración La pedrada Desde el campo Del charrete al baturrico La virgen de la Montaña Almas (En la muerte del Padre Cámara) Soledad Fe Ciegos Las sequías Alegórica Vamos a esperarlos El catecismo En todas partes Vocación Las sublimes A solas Bodas de oro Dolor Mensaje Deuda El Cristo de Velásquez A la definición dogmática de la Inmaculada Concepción A Teresa de Jesús (soneto) ======================== Inmaculada I Dime coplas, musa mía. ¿Me las niegas por vulgares? ¿Me reprendes la osadía de que en coplas populares quiera cantar a María? ¿Murmuras avergonzada porque en la ruda tonada de esta mortal criatura no cabe la gran figura de María Inmaculada? ¡Bien lo sé yo, musa mía! El gran himno de María no lo rima ni lo canta miel de humana poesía ni voz de humana garganta. Ni tú, porque eres tan ruda que vives con la desnuda Naturaleza en amores, amante, extática y muda de encinas, piedras y flores, ni esotra sutil y grave musa de rica realeza que dicen que tanto sabe, daréis jamás con la clave del himno de la pureza. Ese gran himno bendito ya está en los cielos escrito por Dios con cifras de estrellas... ¿Qué no sabrán decir ellas, letras de un libro infinito? Pero escucha, musa mía: la música reverente del poema de María es la total armonía del Universo viviente, y todo lo que es cantar, y todo lo que es bullir, entero se le ha de dar, porque cantar es amar, porque agitarse es sentir. Y yo, corazón de arcilla, que adoro tanta grandeza, le debo mi tonadilla... Negársela por sencilla fuera negar mi pobreza. II Yo he cantado cosas puras: radiosas noches serenas, empapadas de dulzuras, de castos silencios llenas y henchidas de hondas ternuras. Hele rimado cantares al candor de las palomas de mis blancos palomares y a la miel de los aromas de mis ricos tomillares. He cantado la blancura de la azucena sencilla, la purísima tersura de la nieve de la altura, que es la nieve sin mancilla. He cantado la pureza de las fuentes naturales, la gentil delicadeza que en los blancos recentales expresó Naturaleza; la sonrisa matutina de los días abrileños, la disuelta purpurina con que tiñen la colina los crepúsculos risueños; los arrullos guturales y los ósculos caídos en las caras celestiales de los niñitos dormidos en los brazos maternales... Cosas puras he cantado, cosas puras he sentido, y con ellas embriagado, como un niño me he dormido, como un ángel he soñado... Mas ni en mis noches divinas con estrellas diamantinas, ni en mis caseras palomas, ni en la miel de los aromas de mis natales colinas, ni en las puras azucenas, ni en las fuentes de la umbría, ni en las auroras serenas, ni en las dulces tardes llenas de profunda melodía, ni en los besos ideales, ni en las mieles musicales de las madres cuando cantan, ni en las risas celestiales de los niños que amamantan, encontró la musa mía pobre símbolo siquiera que con miel de poesía interpretarme pudiera la pureza de María... III ¿Qué nombre darte, hechicero? Nada me dice el grosero decir del humano idioma, ni cuando dice paloma ni cuando dice lucero. ¿Cómo bosquejar tu alteza con pobre imagen oscura que ofrezca Naturaleza, si no hizo Dios criatura gemela tuya en pureza? Fuente de aguas celestiales, crisol de amores humanos que tus ojos virginales depuran de los livianos sedimentos mundanales; sol del más dichoso día, vaso de Dios, puro y fiel; ¡por Ti pasó Dios, María! ¡Cuán pura el Señor te haría para hacerte digna de Él! Manantial de los consuelos, plenitud de los anhelos, luz que toda luz encierra, embeleso de los cielos, alegría de la tierra... ¿Qué más decirse podría en tu alabanza y loor, después de decir que un día fuiste sin mancha, ¡oh María!, la Madre del Redentor? Corazón que ante tu planta no adore grandeza tanta, ¡muerto o podrido ha de estar! Garganta que no te canta, ¡muda debiera quedar! IV Musa mía campesina, que vives enamorada de la fuente y de la encina, de la luz de la alborada, de la paz de la colina, del vivir de mis pastores, del vibrar de sus sentires, del pudor de sus amores, del vigor de sus decires y el callar de sus dolores... ¿No me has dicho, musa mía, que te placen cosas bellas? ¡Pues viértete en armonía, que es centro de todas ellas la belleza de María! ¿No me dices, cuando cantas el candor y la humildad, que te placen cosas santas? Pues María es, entre tantas, la más grande santidad. ¿No tienes para la alteza de cosas puras tonada? ¡Pues la esencia, la riqueza, el sol de toda pureza es María Inmaculada! ¡Rima y canta musa adusta! ¡Canta el misterio insondable cuya grandeza te asusta!... ¡La divina Madre Augusta con los pobres es amable! Yo la he visto sonriente escuchando el balbuciente decir de rudos cantares que ante míseros altares le rimaba ruda gente... Gente de sano vivir que al sentirla Inmaculada, le cantaba su sentir. ¡El del alma enamorada es el más bello decir! ¡Madre mía! ¡Madre mía! ¡Que beba mi poesía pureza de tu pureza! ¡Que aprenda a tomar belleza de tu belleza María! ¡Que suba tu amor ardiente del corazón del creyente a la mente del poeta, y oirás el himno ferviente que el gran misterio interpreta! ¡Que el mundo pura te adore! ¡Que te cante y que te implore! ¡Que tú le mires amante cuando rece, cuando llore, cuando bregue, cuando cante! Y que a una voz concertada diga ante tanta grandeza la Humanidad prosternada: ¡Gloria a Dios en la pureza de María Inmaculada! Adoración I Estaba amaneciendo. En los espacios del mundo sideral ya se borraban las últimas estrellas que aún brillaban como débiles chispas de topacios. Nada alteraba el general reposo del mundo en la extensión de sombras llena, ni turbaba un acento rumoroso el solemne silencio religioso de la noche serena... Mansa, indecisa, vaga todavía, la luz matutinal ya despuntaba, y en trémulos fulgores envolvía un paisaje de abril que se esfumaba en la vaga y borrosa lejanía. Iba a salir el sol. El horizonte de luz amarillenta se teñía, y de rumores se llenaba el monte y el valle se poblaba de armonía; y en el oscuro monte rumoroso, surgiendo acompasada, se iniciaba la intensa melodía del sublime y grandioso preludio musical de la alborada. Iba a salir el sol. Lo presentía la gran Naturaleza, que en el sereno despertar del día, espléndida, sublime en su grandeza, y henchida de vigor se estremecía. El soberano toque misterioso de la mano de Dios la despertaba, y a su sereno despertar grandioso, con vigor portentoso, la vida universal se reanimaba. De su jugo vital iban a henchirse los gérmenes hundidos en la sombra; al beso de la luz iban a abrirse los cálices plegados de las flores que al valle dan alfombra y a las brisas suavísimos olores; la tropa peregrina de pájaros cantores, aún dormidos, iba a cantar su estrofa matutina al posarse en los bordes de sus nidos la del radiante sol, luz argentina; y las errantes brisas olorosas, las frondas rumorosas, las aguas transparentes de los ríos, los lagos y las fuentes, los cerros de la sierra... ¡Todo cuanto en la tierra produce, con acentos diferentes, trino, ruido, voz, eco o lamento al sentir ya cercana la luz del astro, que preside el día, preludiaba con su gárrula armonía el himno enunciador de la mañana! II Y el sol salió. Sus vivos resplandores se esparcieron en franjas ambarinas y explosiones de luz y de colores, de acentos y rumores, palpitaron por valles y colinas. El coro de los pájaros cantores, desatando sus lenguas peregrinas, inundó de armonías el ambiente; y para el gran concierto que a la aurora dedicaba la gran Naturaleza, el bosque dio su voz, honda y sonora, su aroma dieron las gentiles flores, la alondra dio cantares, el rocío del valle dio colores, el aura dio rumores; soñoliento gemir, los anchos mares; vapores, las cañadas; la flauta del pastor, dulces tonadas, y el Oriente, bellísimos celajes, y el éter, vibraciones irisadas. Y aquella voz magnífica, una y varia, que en sus senos encierra, con toda la armonía de los cielos los rumores que vibran en la tierra, al cantar de la aurora sonriente su himno de amor, magnífico y ardiente, parece que decía: ¡Gloria al Dios cuya voz omnipotente del caos hizo el día!... III En medio del alegre y peregrino concierto musical de la mañana, un eco grave, dulce y argentino se dilata en el valle... ¡Es la campana de la ermita cercana! Impío, ven conmigo; y tú, cristiano, ven conmigo también. Dadme la mano, y entremos juntos en la pobre ermita solitaria, pacífica, bendita... Ante el ara inclinado ved allí al sacerdote... Ya es llegado el sublime momento... ¡Elevad un instante el pensamiento! El dueño de esa gran Naturaleza que admirabais conmigo hace un instante, el soberano Dios de la grandeza, el Dios del infinito poderío ¡es Aquel que levanta el sacerdote en su trémula mano! ¡De rodillas ante Él! ¡Témele, impío! ¡De rodillas! ¡Adórale, cristiano! Yo también me arrodillo reverente, y hundo en el polvo, ante mi Dios, la frente. La pedrada I Cuando pasa el Nazareno de la túnica morada, con la frente ensangrentada, la mirada del Dios bueno y la soga al cuello echada, el pecado me tortura, las entrañas se me anegan en torrentes de amargura, y las lágrimas me ciegan y me hiere la ternura... Yo he nacido en esos llanos de la estepa castellana, cuando había unos cristianos que vivían como hermanos en república cristiana. Me enseñaron a rezar, enseñáronme a sentir y me enseñaron a amar, y como amar es sufrir también aprendí a llorar. Cuando esta fecha caía sobre los pobres lugares, la vida se entristecía, cerrábanse los hogares y el pobre templo se abría. Y detrás del Nazareno de la frente coronada, por aquel de espigas lleno campo dulce, campo ameno, de la aldea sosegada, los clamores escuchando de dolientes Misereres, iban los hombres rezando, sollozando las mujeres y los niños observando... ¡Oh, qué dulce, qué sereno caminaba el Nazareno por el campo solitario, de verdura menos lleno que de abrojos el Calvario! ¡Cuán suave, cuán paciente caminaba y cuán doliente con la cruz al hombro echada, el dolor sobre la frente y el amor en la mirada! Y los hombres, abstraídos, en hileras extendidos, iban todos encapados, con hachones encendidos y semblantes apagados. Y enlutadas, apiñadas, doloridas, angustiadas, enjugando en las mantillas las pupilas empañadas y las húmedas mejillas, viejecitas y doncellas de la imagen por las huellas santo llanto iban vertiendo... ¡Como aquellas, como aquellas que a Jesús iban siguiendo! Y los niños, admirados, silenciosos, apenados, presintiendo vagamente dramas hondos no alcanzados por el vuelo de la mente, caminábamos sombríos, junto al dulce Nazareno, maldiciendo a los judíos, ¡que eran Judas y unos tíos que mataron al Dios bueno! II ¡Cuántas veces he llorado recordando la grandeza de aquel hecho inusitado que una sublime nobleza inspiróle a un pecho honrado! La procesión se movía con honda calma doliente. ¡Qué triste el sol se ponía! ¡Cómo lloraba la gente! ¡Cómo Jesús se afligía!... ¡Qué voces tan plañideras el Miserere cantaban! ¡Qué luces, que no alumbraban, tras las verdes vidrïeras de los faroles brillaban! Y aquel sayón inhumano que al dulce Jesús seguía con el látigo en la mano, ¡qué feroz cara tenía, qué corazón tan villano! ¡La escena a un tigre ablandara! Iba a caer el cordero, y aquel negro monstruo fiero iba a cruzarle la cara con el látigo de acero... Mas un travieso aldeano, una precoz criatura de corazón noble y sano y alma tan grande y tan pura como el cielo castellano, rapazuelo generoso que al mirarla, silencioso, sintió la trágica escena, que le dejó el alma llena de hondo rencor doloroso, se sublimó de repente, se separó de la gente, cogió un guijarro redondo, miróle al sayón de frente con ojos de odio muy hondo, paróse ante la escultura, apretó la dentadura, aseguróse en los pies, midió con tino la altura, tendió el brazo de través, zumbó el proyectil terrible, sonó un golpe indefinible, y del infame sayón cayó botando la horrible cabezota de cartón. Los fieles, alborotados por el terrible suceso, cercaron al niño, airados, preguntándole admirados: -¿Por qué, por qué has hecho eso?... Y él contestaba, agresivo, con voz de aquellas que llegan de un alma justa a lo vivo: -¡Porque sí, porque le pegan sin hacer ningún motivo! III Hoy, que con los hombres voy, viendo a Jesús padecer, interrogándome estoy: ¿Somos los hombres de hoy aquellos niños de ayer? Desde el campo Luz ingrávida, hija blanca de la nada que te ciernes en los ámbitos del cielo; ancho círculo de brumas taciturnas, horizonte de los días cenicientos; negra sierra de grandeza inmensurable que te elevas como monstruo gigantesco con peana de boscosas montañuelas y corona de pináculos de hielo; valle ameno, rico nido de quietudes, melancólica vivienda del sosiego, donde apenas de la muerte y de la vida vagamente se perciben los linderos, que se borran en los diáfanos ambientes del reposo, de la paz y del silencio; sol que enciendes y dibujas con tu lumbre los ardientes mediodías soñolientos, las auroras con crepúsculos de nácar y las tardes con crepúsculos de fuego; soledades taciturnas de los páramos; compañía rumorosa de los pueblos..., por beber entre vosotros la existencia ha ya mucho que a estos sitios vine huyendo de la mágica ciudad artificiosa donde flota el oro puro junto al cieno, donde todo se discute con audacia, |
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