Poesía existencial (arraigada y desarraigada) y poesía social






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fecha de publicación07.01.2016
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Poesía existencial (arraigada y desarraigada) y poesía social
MEMORIA

Y resbaló el amor estremecido 
por las mudas orillas de tu ausencia. 
La noche se hizo cuerpo de tu esencia 
y el campo abierto se plegó vencido.

Un ayer de tus labios en mi oído, 
una huella sonora, una cadencia, 
hizo flor de latidos tu presencia 
en el último borde del olvido.

Viniste sobre un aire de amapolas. 
Como suspiros estallando rojos, 
bajo el ardor de las estrellas plenas,

los labios avanzaron como olas. 
Y sumiso en el sueño de tus ojos 
murió el dolor en las floridas venas.

Dionisio Ridruejo
ALTO
Dulces pinares sin nombre

en el azar de mi viaje;

instante breve de tierra

no lugar sino paisaje;

por un día, solo un día,

tierra mía, de mi carne,

donde el tiempo se reclina

con el misterio y renace

a la ingenuidad del alba

la agonía de la tarde.

Tierra mía – ¿de qué tierra

de mi memoria? – incesante

tierra, de cualquier espacio

con llanuras o pinares,

tierra de mi corazón

enamorado y errante.
Dionisio Ridruejo, Cuadernos de Rusia (1941-1942)
INSOMNIO
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según

las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este

nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los

perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como

un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre

caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole

por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta

ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,

las tristes azucenas letales de tus noches?
Dámaso Alonso, Hijos de la ira (1944)

LA FUENTE GRANDE O DE LAS LÁGRIMAS1

(ENTRE ALFACAR Y VÍZNAR)
Mi corazón reposa junto a la fuente fría.

(F. G. L.)

Ay, fuente de las lágrimas,
ay, campos de Alfacar, tierras de Víznar.
El viento de la noche,
¿por qué os lleva la arena, y no la sangre?
¿por qué entrecorta el agua cual mi llanto?

No le digáis al alba vuestro luto,
no le quebréis al día su esperanza
de nardo y verde sombra;
pero en la noche aguda,
segada por el dalle de los vientos
que no olvidan, llorad, llorad conmigo.
Llora, tú, fuente grande,
ay, fuente de las lágrimas.
Y sed ya para siempre mar salobre,
oh campos de Alfacar, tierras de Víznar.
Dámaso Alonso, Oscura noticia (1944)

PIDO LA PAZ Y LA PALABRA
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.
Blas de Otero, Pido la paz y la palabra (1955)

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
Gabriel Celaya, Cantos íberos (1955)

1 “Fuente Grande”, cerca de donde fue asesinado Lorca, era llamada en árabe Ainadámar o Dinadámar, o sea, “Fuente de las lágrimas”.


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