Manual de magia






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J u a n a R o s a P i t a


 

 

  

  

 Juana Rosa Pita ( La Habana , 1939) salió de Cuba  en 1961. Dejó inconclusa la carrera de Filosofía y Letras. Ha vivido en Washington, Boston, Madrid, New Orleans y Miami  (1996-2006), actualmente reside en Boston. Se doctoró en Literaturas Hispánicas en The Catholic University of América (Virgina, 1984), de 1989 a 1992 fue Profesora Visitante en la Universidad de Tulante (New Orleáns). Como periodista, escribe artículos quincenales para El Nuevo Herald, de Miami, y desde 2000 es corresponsal de la revista Alhucema de Granada, España, y miembro del Consejo Intelectual Interamericano de la revista El Pez y La Serpiente de Managua, Nicaragua.  Como editora, co-fundó “Ediciones de Poesía Solar” (Washington, 1976). Su poesía ha sido incluida en destacadas antologías como New Directions in Prose and Poetry 49 (New York, 1985), Doscientos años de poesía cubana/ 1770-1990/ Cien poemas antológicos, de Virgilio López Lemus ( La Habana , 1999), Voces viajeras (Madrid 2002) y Poesía cubana del siglo XX (México, 2002). Entre los premios recibidos se destacan: Poesía para Hispanoamérica del Instituto de Cultura Hispánica (Málaga, 1975); Ultimo Novecento (Pisa, 1985); Alghero- La cultura por la paz (1987), Letras de Oro (1993). Su poesía nos transmite una trayectoria, cuestiona por medio de lo ontológico, al ser que anhela y personifica a la isla como el ámbito de su búsqueda. La mitología griega y egipcia, el amor, prosiguen como temáticas de esa búsqueda desenfrenada, nostálgica, y sus viajes suelen ser el punto clave de su inspiración. Por ello, la universalidad lírica, observada en su madurez poética, abarca a la metafísica y la metapoesía, lo que mantiene la coherencia de su incesante universo poético multicultural. Sin lugar a dudas, son todos elementos que bosquejan y caracterizan al poeta de la diáspora.
Obra poética esencial
_________________________________________________________

Pan de sol (Washington, 1976); Las cartas y las horas (Washington, 1977); Mar entre rejas (Washington, 1977); El arca de los sueños (Washington-Buenos Aires, 1978); Manual de magia (Barcelona, 1979); Eurídice en la fuente (Miami, 1979); Viajes de Penélope (Miami, 1980); Crónicas del Caribe (Miami, 1983); Grumo d’alba (Pisa,1985); El sol tatuado (Boston, 1986); Plaza sitiada (Costa Rica,1987); Sorbos de luz (New Orleans-San Francisco, 1990); Proyecto de infinito (New Orleans, 1991); Sorbos venecianos (1992); Florencia nuestra (Miami-Valencia, 1992); Transfiguración de la armonía (1993); Una estación en tren (1994); Infancia del Pan nuestro (Boston, 1995); Tela de concierto (Miami, 1999); Cadenze (Foggia, 2000); Cantar de Isla ( La Habana , 2003); Pensamiento del tiempo (Miami, 2005).

  VOZ DE NADIE 

Quisiera que mi voz rodara ahora

siempre de corazón a corazón:

que le hiciera violencia

        con la sangre

hasta que por su timbre no quedaran

vestigios bautizados de la frente

que asumía la pluma con rituales

de puente levadizo saludando

a una quilla en amores con el cielo

 

Quisiera que mi voz desembocara

como gota perdida de los mares

en el canto inconcluso de los hombres:

que se lanzara en busca

                                       de infinito

dejándome a mí atrás muy chiquitica

hasta perderme en brazos de un suspiro

 

(Quisiera que mi voz no fuera mía

sino de nadie

                        es decir

                                       de todos)

(Pan de sol, 1976)

 

EL POEMA

 

Yo sé bien el secreto de tus versos

de piedra, oleajes

y palomas:

relámpagos sonoros

nacidos de la entraña de tierra, mar

y noche.

Y sé que aquel niño perdido

            (piesecito desnudo prisionero del cuero)

a quien a grandes voces llamaste

en tus abismos,

jinete de tu espada ensangrentó

cuartillas

                y cuartillas

esgrimiendo sus sueños en el puño cerrado

de tus cantos menores

 

Sí, aquel niño

te prestó su mirada de diamante

y cuchillo

para que descubriera los mundos

infinitos

que encierran los confines de un piano,

una alcachofa,

un ínfimo limón, dos calcetines

y hasta las cosas rotas

Y te prestó sus ganas desnudas de volar

y enterrarse,

de correr velozmente como en un rito loco

de lavarse

                   a ensuciarse

 

Y sé también que el niño

(de quien fuiste extranjero

sólo cuando desesperaste

        o sucumbiste al reto de partir a los hombres:

        a un lado, abominables.

                                 A otro lado, buenos)

viene a tu encuentro siempre

en ese instante eterno

que despertó tus ojos a tierra profunda:

cuando tú te despiertas del otoño de brumas

viene el niño a tu encuentro,

alza en su mano izquierda la misma liebre

muerta,

mientras con su derecha desnuda

te conduce

por súbito acordeón de lámparas

                                                    y pétalos

a tu reino de piedra

 

3 de abril de 1975 

(Mar entre rejas, 1977)

 

 

CARTA A MI ISLA

Isla

lejos de ti es cerca del punto

más sensible

de la herida del tiempo:

lejos de ti mi cuerpo elástico

en un lecho e filos

que amenazan al viento

 

Lejos de ti la sed y el hambre

no se sacian

con halagos de ruta u chorros de agua:

lejos de ti es la soledad concreta

(los que viven en ti sólo conocen

la otra soledad:

esa que tiene siete letras)

                                       isla

lejos de ti es dentro del pozo

vacío de los sueños

  Lejos de ti mis manos corren

con avidez

por las carnes de un mundo de poema:

hasta el dolor

                        hasta el placer

se me desplazan

por un gemido abstracto al borde de la tierra

Isla

lejos de ti mi vida es la ironía

el garabato terno de un escritor ausente:

una paja

en el ojo simbólico del cielo

 

(Las cartas y las horas, 1977)

13 

No hay isla para mí

(hasta los ciegos pueden ver los signos

pintados en los muros de la vida)

no hay isla y eso es todo

ni aquélla

ni ninguna

ni aun la más querida

de ese vasto archipiélago

que verdece en los sueños

 

No hay isla para mí

porque no hay playa a toda vela

ni pétalo habitable por mi nombre

(pregúntale a algún Juan si tiene tierra)

si sólo amar

de mar a mar

los brazos extendidos

y el grito a flor de voz

ardiendo a plena ola

pero nunca la arena de la isla

para plantarse allí

sembrando azul a ras del sueño   

                                                                                           (El arca de los sueños, 1978)

 32 

Las islas son las réplicas del arca

Que distribuye el sol sobre las furias:

                        las banderas del sueño

en territorio ajeno:

mementos del amor sobre el olvido

 

Cuando vivo mi isla desde dentro

Soy puerto libre al tránsito del sueño          

                                                                                    (El arca de los sueños, 1978)  

  

A ORFEO 

Soy imagen soñada por la tierra

que vas desperezando con tu música

 

amo en tu sinsabor lo más callado

y en tu desesperanza lo desnudo

 

y me desangro al filo de la aurora:

transportando tiniebla me convierto

al trigo luminoso

                                                                                             (Eurídice en la fuentre, 1979)

 

SI EURÍDICE HABLARA 

Por ti vine a saber: las horas se dividen

en eternas e inútiles

y es tan veloz como una luz el agua

que interminable cruza nuestro abrazo

 

Gracias a ti mi cuerpo canta:

deja empañados de alma los espejos

y dispone hacia el sol cada infinito

peldaños conjugables

 

Por eso urdo silencios y saberes

salpicados de voces:

broto a la vida como a Dios rodando

versos de ciego encantador de luces

 

Sé que sólo por mí que no te logro

ni rozar las espaldas

se desentiende el cielo de los dioses

desatando la música en el mundo

 

Y nada te agradezco:

calibro el pedernal a tu destino

el oro a esta emoción

y acepto la justeza del milagro

                                                                                                  (Eurídice en la fuente, 1979) 

ISIS




Nada puedo decir que no haya sido

 

Hago amor por no hacer revolución

O tiempo o muerte

 

Y ardo palabras como urdiera besos

Para mesar las barbas del origen 

                                                                                                       (Manual de magia, 1979)

  

 LLAVE 

11 

Llena tu vida de primeras veces:

sólo el único amor no agota los aromas

sólo la antigua sombra se deshoja de luz.

 

Y así un día cualquiera te llegará la muerte:

Otra primera vez 

                                                                                                      ( Manual de magia, 1979) 

AL LECTOR


A quienes disimulen tus milagros

Y se laven el alma:

A quienes siembren lanza entre tus páginas

 

Hijo nuestro                       perdónalos

Clavados en la cruz de la Palabra

¡ no saben lo que nacen ! 

                                                                                                   (Manual de magia, 1979)

2 

Pues en verdad si Ulises

no planta su voz frente a la aurora

y llena estas estancias

quiere decir que Ítaca no ha sido

nisiquiera un deseo:

Penélope no existe

Y todo lo tejido

Es gracia de la muerte

A mayor historia de mi soledad

                                                                                               (Viajes de Penélope, 1980)

25

 

Y tómate tu tiempo por las islas

Ulises que te mides con las olas:

haz escalas imponderables

alquílate a las albas mercenarias

bebe filtros de olvido

 

Ítaca por fin no tiene alas

nuestro lecho resume hondas raíces

y estoy hecha a medida de tu sueño:

pastora de los vientos

terror de pretendientes

doctorada en esperas y matices

viajo sin un desmayo la tela de los dioses

y aún me sobra tiempo para zurcir

crepúsculos

                                                                                                 

                                                                                                       (Viajes de Penélope, 1980)

39 

No basta con tejer para la espera

es preciso viajar: volar la pluma

por la ternura encuadernada en sueños:

chalupa más sutil

                              cóncava y ágil

que las viriles naves de Ulises

intermitentemente prisionero

 

Madre isla que estás venida a remos

convertida en solar de pretendientes:

infundiendo los viajes

¿quién guardará tus playas de naufragio?

“Penélope no está: queda su imagen”

                                                                                                     (Viajes de penélope, 1980)

  54 

Se necesita música para tanta leyenda:

esta absurda tarea me redime

del vicio de los números

y te redime a ti

aunque te arda ternarte con los dioses

 

Del uno al infinito

me bastaría Ulises

(dondequiera que le dé empleo a sus hombros)

para enlazar cada hilo del poema:

cualquiera de los que han de morir

me bastaría para no desatarlo

o tú mismo

que en un rincón del tiempo estás leyéndome

                                                                                                        (Viajes de penélope, 1980)

INTERIOR DE ISLA 

No he pedido esta isla

como no pedí otras que desde la niñez

me vienen regalando

            a contracorazón

Son tantas ya las playas que me cercan

y cada día

estoy más lejos de la orilla:

isla dentro de isla

cultivo islas como el gusano seda

− la esplendente es intensa y precursora

como un hangar de sueños

 

Cada vez caben más gaviotas de mañanas

más rumores de noches

y héme aquí enamorándome a las calas

de mi isla más hermosa

y palpitando en ella

− ¿seré su corazón? −

desde mi navegante cautiverio

                                                                                                     (Crónicas del Caribe, 1983)

  PETROGLIFO DEL SUEÑO 

Ama esta piedra:

                            turquesa de nación

transfigurada en voz y trasvasada

de inmemorial aroma.

 

Piedra de mi silencio

                            pulida de imposible

y limpia por la lluvia

− aún me llueve − de tiempo y soledad.

 

Haz tuya la certeza

de mis dudas preciosas:

                            hazla carne del sueño

gemelo de tu niñez recóndita.

 

Ama el poema, este que lleva inscrita la belleza

                                                  compartida por ti:

el jamás extranjero. 

                                                                                                     (El sol tatuado, 1986)


 

  SECRETO DE ESTILO

 

La palabra sea sólo

el íntimo reducto

donde el cuerpo descubra y reconquiste

el ademán del alma.

Subsidiara del amar sea la ciudad.

El pensamiento dance.

Y al César darle nada

porque todo es de Dios. 

(Aires etruscos, 1987)

 

ASPIRACIÓN

Quisiera ser sustancia de misterio

en estado purísimo, sin tantos

carbones de evidencia.

Un bosque de oropéndolas tal vez

con palacio custodio inabarcable.

 

Entonces sería fácil subir

la eternidad de cada día

convencida de estar en el aire nuestro.

Podría suceder que lo que escribo

coincidiera con todo lo que sueñas. 

                                                                                                            (Plaza sitiada, 1987)

45

Éste es el gran misterio

de la poesía: vence

al silencio, mas sin romperlo.

 

(Sorbos de luz, 1990)

EL NUEVO TIEMPO


También el tiempo es redondo:

la línea horizontal es sólo escasa

perspectiva. Partir hacia el futuro

                                por encontrar la ruta

más libre hacia el pasado es sabio

si a la vez si comprende

(empeño de Colón, visión de Américo):

en medio hay una gama de mundos

                               y de abismos,

entre el hoy y el entonces pretendido

hay siempre un tiempo nuevo. 

(Proyecto de infinito, 1991)

DESTIERRO AUSENCIA

 


Yo sólo soy el punto de partida:

el bizantino vuelo

                             Hundido en soledades

o rescatado en beso.

 

El más leve matiz de una discordia

entre el agua y las islas

                            Me sería fatal

de no existir Florencia y sus almohadas

de magnolias y mármoles.

 

Y tu ausencia sin quiebra me condena

a la plaza vacía de palomas:

porque tú eres Florencia bebo brumas

desterrada entre mar y columnatas. 

                                                                                                      (Florencia nuestra, 1992)

  TRANSFIGURACIONES 

3

He vuelto a ser quien era

mas sin dejar de ser la que me hiciste

después que te perdí.

 

Ya no voy fugitiva de mi vida:

humedezco tus labios com mi ensueño,

colmas la soledad.

                                                                                  (Transfiguración de la armonía, 1993) 

MANUSCRITO EN EL AIRE




La vida no parece siempre sueño

ni perduran las islas paraíso.

He aquí porqué a la gracia le hago plaza

en medio de la vida y del poema.

 

Esto te lo confío a flor de labios,

árbol: solamente sé amar

                            y así comprendo todo.

Después predico al viento.

Hoy nadie más que tú me está escuchando,

magnolia trasmarina.

 

¿Sabes? Vivo a regla de arte:

mis pies podrán hacerte compañía,

mas peregrina mi alma por la ruta

abierta sobre las estrellas.        

                                                                                        (Una estación de tren, 1994)

  30 

Hay una voz en mí siempre cantando

en silencio quien soy fuera del tiempo.

 

Habré de regresar a mi país

aunque soy ciudadano de otro reino

no valorado allí ni en otras tierras.

 

Fuera del tiempo va quien soy cantando:

hay una voz en mí siempre en silencio. 

(Infancia del pan nuestro, 1995)

 

UMBRAL DE LO ABIERTO 


Hay un nido invisible en mi ventana:

obbligato de cantos por el día

y a medianoche golpecitos suaves.

 

Todo empezó con vuelos de imposible

dicción, fuera de alcance de mis ojos

al movimiento oblicuo de una albura.

 

Y perdura real e inabordable.

Un trémolo inaudible en el poema

nos invita a vivir adivinándolo. 

(Tela de concierto, 1999)

CARTAS INTERDIMENSIONALES 




Aunque  parezca tierra lo que piso,

bajo mis pies el mar baila unos aires

de no sé qué país desconocido.

La vida nos propone cada cosa!

Y nosotros optamos por dejar

que el arte − desde su fino alero

volando sobre los precicipios −

responda por nosotros.

 

Hay quienes creen ser libres

porque dan rienda suelta a su tiniebla:

responden al horro de idéntica espesura.

Pero asomarse al infinito cuesta

encierro al sol, renuncia.

La libertad mayor − dice el artista −

es no hacer concesiones. 

                                                                                                      (Tela de concierto, 1999)

 

 

5

 

La danza de las horas

Cultivo. Quien escucha

Cosecha la armonía. 

                                                                                          (Tela de concierto, 1999)

NUEVOS SORBOS DE LUZ




Se nace en un país

y en otro se renace.

Nos cría un fulgor sin fronteras. 

                                                                                                     (Cadenze, 2000)

PENSAMIENTO DEL TIEMPO

 


Un pensar que se escribe y sin embargo

no es para ser leído solamente,

su resonancia surca los milenios

como una barca de papel la fuente

y en la antigua ciudad nuestra se escucha

porque en verdad es un canto, o una sarta

de cantos que forman el poema

donde es posible siempre respirar

entre los versos que inauguran

vida en vilo mediando hacia el instante

en que el azar y el bien confluyen

en cálida belleza - verdad colma -

hasta los que se dan en voz fugados

con el último aliento de su rostro.

 

Valeroso pensar que no le teme

ni a la hora de la consolación

cuyo sostén es el brioso cruce

de miradas entre quien ya atesora

el caudal superior de la presencia

y quien apenas sabe que ha de arar

siguiendo el ritmo de su sueño.

Humilde pensamiento del que abraza

gozo o dolor, visible o invisible,

con tal que sea pura realidad.

Y la más bella historia revivimos

De modos infinitos, por pensarnos

Esencialmente fieles al origen

De nuestra desencadenada búsqueda.

 

Pensamiento sin fin, lugar andante

del lúcido quehacer en que alcanzamos

a tocar tierra y mar, venciendo al viento

con memoria de senda y de sentido. 

                                                                                                (Pensamiento del tiempo, 2005)

 

AIRE NUESTRO

1 

El futuro se ha abierto de repente

aspirándome hacia la vida plena.

¿Comprendes que haya hinchado de cerrojos

esa puerta que tu sola presencia ha echado abajo?

 

Llegados al reino del beso y la mirada,

del esplendor oriundo de la piel –

nuestro arcaico lenguaje intraducible –

las palabras envidian la gloria del silencio.

 

Único aire de quemar la nave del poema. 

                                                                                             (Pensamiento del tiempo, 2005)

 

 

 

 

 

 
E n s a y o s

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Peregrinación a lo esencial: una lectura de Juana Rosa Pita

 

                                                                                     Por Lauren Mendinueta

Juana Rosa Pita ( La Habana , 1939), poeta, periodista, es doctora en Filología y profesora universitaria en Norteamérica, donde ha vivido la mayor parte de su exilio de cuarenta y tres años. Su obra ha sido ampliamente reseñada, traducida a varios idiomas e incluida en numerosas antologías. Merecedora de importantes premios, entre otros: el Premio de Poesía para Hispanoamérica del Instituto de Cultura Hispánica de Málaga (1975), el VII Premio Internazionale Último Novecento, de Pisa (1985) y el Alguero-La Cultura (1987), también en Italia. «La poesía de Juana Rosa Pita posee la virtud original de resucitar la emoción y transformarla en mito en ella misma», escribió a propósito de su obra el escritor Pablo Antonio Cuadra.

 

Recientemente se presentó en Cuba Cantar de Isla, antología esencial de Juana Rosa Pita (selección y prólogo de Virgilio López Lemus, Letras Cubanas, La Habana , 2003). La publicación, que recoge poemas de veintidós libros de la autora, aparece en el mundo de las letras hispanoamericanas como un texto imprescindible. Al leer la antología seguimos a Juana Rosa Pita en su paso por el tiempo a través de treinta años de escritura; y en la medida en que peregrinamos por el libro nos va surgiendo la certeza de encontrarnos ante una obra excepcional por la calidad y la belleza de sus hallazgos. La suya es poesía de estilo refinado que tiene la capacidad de revelar certezas al lector y ponerlo frente a la verdad privada y universal a un mismo tiempo:

La vida no parece siempre sueño
ni perduran las islas paraíso.
He ahí porque a la gracia le hago plaza
en medio de la vida y del poema.

En la obra de esta escritora cubana, como en todo arte auténtico, la comunicación no puede ser físicamente interrumpida por el silencio. La poeta escribe y da inicio a una relación que, a través de la palabra, instrumento común, establece un intercambio de sentidos que permanece abierto a la comprensión, a la interpretación, a la sensación, proceso tan variado como disímiles somos los lectores. Como poeta auténtica, Juana Rosa no domina sólo su voz, sino que además actúa en polifonía con la cultura universal. El lector se encontrará en Cantar de Isla ante una obra que atraviesa la tradición desde la antigüedad griega hasta la poesía hispana contemporánea, pasando por la tradición judeocristiana, egipcia y oriental. «Por su simbología y espíritu abierto, uno de sus núcleos vivos es el ineludible entrelazamiento entre la poesía y la religión», escribió Roberto Juarroz en la contracarátula de su libro Tela de Concierto publicado en 1999. Juana Rosa Pita es una poeta universal en el sentido más amplio del término, porque su obra pertenece a Cuba y desde allí se extiende a todos los países, a todos los tiempos. Su obra no es un hecho cumplido, es la poesía que sigue cumpliéndose.

Así, esta gran escritora aporta a la historia de la literatura hispanoamericana un cuerpo poético sólido trascendente, aunque la afirmación suene contradictoria en un mundo que separa tajantemente cuerpo y alma, materia y espíritu, sin aceptar su dependencia mutua. Cantar de Isla constituye una experiencia única que me ha llevado a través de su lectura a abandonarme en el movimiento de trascendencia por el cual toda gran poesía enfrenta al lector con su mundo originario:

Llena tu vida de primeras veces:
sólo el único amor no agota los aromas,
sólo la antigua sombra se deshoja de luz.
Y así un día cualquiera te llegará la muerte:

Otra primera vez.

 

 

Viajar como soñar y como cantar:

Martha L. Canfield
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