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Candelario Reyes García


Honduras

Femicidio
Es a la patria que asesinan
las diez familias ricas de Honduras
con sus cuadrillas de sicarios.

Claudia Brizuela está tendida
a causa de esas manos asesinas.

Para nosotros la patria,
para ellos sólo un patio donde ejercitan la muerte.

¡Dios nos regaló una tierra de vida,
cómo le será devuelta?

La vida es un tesoro,
el más caro que nos cercenan.

Es cuaresma,
el pueblo la víctima,
pacífica, indefensa  ante jueces y sayones.

La resurrección  está envuelta en manteles amargos,
la inocencia,
es pisoteada con saña de criminales.

¿cuál es el celo que guardan
al llenarnos de luto
y dejar en la orfandad a dos pequeños?

¿Es así como combaten a Chávez
masacrando  a los desamparados?

Su anticomunismo es una olla de sangre,
su OPUS DEI, un altar de cadáveres
y Honduras,
una mesa turca de tormentos,
una  guadaña de reconciliación al estilo del demonio,
manejada por aparentes humanos de  ojos  cegados
y corazones de piedra quemados de codicia.

Decimos sed y nos dan vinagre,
decimos bien y nos matan.

¿Cómo tocar los cristales del día cuando canten los gallos,
cómo decir resurrección ante este amargo cáliz?

Claudia, juntaremos todos los nombre de luz al tuyo
cuando la patria ya no tenga dictado de tumba
y sea preciosa la vida y un regalo vivirla.

Ildefonso Finol

Venezuela

Tiempos
Hay tiempos en que sólo el cuerpo canta los poemas de su entrega

Hay gente que se dedica a ventilar el sudor de sus trapos sexuales

Hasta hay quienes en ese oficio logran seducir la atención de los transeúntes

Porque sus líquidos huelen a poesía brusca y húmeda con hambre de sentires

También la inoportuna humedad de esos amantes en la calle reclama ser escuchada

Yo he tenido la suerte de conocer poetas de esa calaña

Un hinchado gorriarán merlo que pasó por la asunción vendiendo arte

El arte faquírico de caminar por el filo de las heridas sin odiar

El arte blanquista de zumbarle juegos estruendosos a las alfombras de los explotadores

El envidiable clímax poético de Rigoberto López descargando su puño literario en el corazón del tirano

La extraña siamés conversión a cientos de lunas de aquella fiesta inagotable que aún me atrae hacia mareas históricas que zumban oraciones.

Esa maníaca persecución de sueños solidarios por la que vuelo sobre mi efímera existencia

El carromato descarrilado del amor enamorado por abismos

Y las esquirlas que nos marcan para no olvidar el sitio del último combate.
Fernando Pessoa

Portugal, 1888- 1935

Libro del desasosiego (selección)

136
¡El peso de sentir! ¡El peso de tener que sentir!

  

212
Tener opiniones es estar vendido a sí mismo. No tener opiniones es existir. Tener todas las opiniones es ser poeta.

 

330
Y si acaso no todo es falso, que nada, amor mío, nos cure del placer casi-espasmo de mentir.

      ¡Refinamiento último! ¡Perversión máxima! La mentira absurda tiene todo el encanto del perverso con el añadido último y mayor del encanto de ser inocente. La perversión del propósito inocente - ¿quién excederá , oh □, el refinamiento máximo de esto? ¡La perversión que ni siquiera aspira a darnos placer, que ni siquiera tiene la furia de causarnos dolor, que se desploma entre el placer y el dolor, inútil y absurda como un juguete mal hecho con el que un adulto quisiera divertirse!

      ¿No conoces, oh , Deliciosa, el placer de comprar cosas que no son necesarias? ¿Sabes cuál es el sabor de los caminos olvidados que, reencontrados, recorreríamos por error? ¿Qué acto humano tiene un color tan bello como los actos espurios- □ que mienten su propia naturaleza y desmienten su verdadera intención?

      ¡Ah, lo sublime de desperdiciar una vida que hubiera podido ser útil, lo grande de no ejecutar una obra que por fuerza sería bella, de abandonar a medio camino la ruta cierta de la victoria!

      Ah, mi amor, la gloria de las obras que se perdieron y nunca se encontraron, de los tratados que hoy no son más que títulos, de las bibliotecas que ardieron, de las estatuas que fueron partidas.

      Qué santificados de Absurdo los artistas que quemaron una obra muy bella; aquellos que, pudiendo hacer una obra bella, la hicieron intencionalmente imperfecta; aquellos poetas máximos del Silencio que, reconociendo que podrían llevar a cabo una obra del todo perfecta, prefirieron coronarla de eterna irrealidad. (Si fuera imperfecta, se entendería.)

      ¡Cuánto más bella sería la Gioconda si no la pudiésemos ver! ¡Y si luego de robarla, la quemase, qué artista sería quien lo hiciera, cuánto más grande que aquel que la pintó!

      ¿Por qué el arte es bello? Porque es inútil. ¿Por qué es fea la vida? Porque en ella todo es fines y propósitos e intenciones. Todos los caminos están trazados para ir de un punto a otro. ¡Quién nos diera un camino que fuera desde un lugar de donde nadie parte hacia un lugar al que nadie va! ¡Quién pudiera brindar su vida por construir una senda iniciada en mitad de un campo y terminada en medio de otro; que, de haberse prolongado, hubiera sido útil, pero que, de manera sublime, quedó trunca.

      ¿La belleza de las ruinas? Que no sirven ya para nada.

      ¿La dulzura del pasado? El hecho de recordarlo, porque recordarlo es transformarlo en presente otra vez y él no lo es, ni lo puede ser - el absurdo, mi amor, el absurdo.

 

      Y yo, que digo esto- ¿Por qué escribo este libro? Porque lo reconozco imperfecto. Si callara sería la perfección; escrito se vuelve imperfecto; por eso lo escribo.

      Y, sobre todo, porque defiendo la inutilidad, el absurdo, □- escribo este libro para mentirme a mí mismo, para traicionar mi propia teoría.

      Y la suprema gloria de todo esto, mi amor, es pensar que tal vez esto no sea verdad, ni yo lo crea verdadero.

 

      Y cuando la mentira empieza a darnos placer, digamos la verdad para mentirle. Y cuando nos cause angustia, dejémosla de lado, para que ni siquiera el sufrimiento nos signifique un perverso placer...

  

451
¿Viajar? Para viajar basta existir. Voy, de día en día, como de estación en estación, en el tren de mi cuerpo, o de mi destino, asomado a las calles y plazas, sobre los gestos y rostros, siempre iguales y siempre diferentes, como son, al fin de cuentas, todos los pasajeros.

      Si imagino, veo, ¿Qué más hago yo si viajo? Sólo la debilidad extrema de la imaginación justifica que se tenga uno que desplazar para sentir.

      Cualquier camino, este mismo camino de Entepfuhl, te llevará hasta el fin del mundo. Pero el fin del mundo, desde que el mundo se consumó dándole la vuelta, es el mismo Entepfuhl de donde se partió. En realidad, el fin del mundo, como el principio, es nuestro concepto del mundo. Es en nosotros donde los paisajes tienen paisaje. Por eso, si los imagino, los creo; si los creo, son; si son, los veo como a los otros. ¿Para qué viajar? En Madrid, en Berlín, en Persia, en China, en ambos polos, ¿dónde estaría yo sino en mí mismo, y en el tipo y género de mis sensaciones?

      La vida es lo que hacemos de ella. Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos.


Carlos López

Guatemala

De “Piedra Luz”

Cojo la luna,

mecapaleo mi frente,

cargo al retoño.

Agua los ojos,

tormenta el corazón,

rayo la mente.

Cuarto menguante,

guineo de manzana

come la noche.

Hueledenoche

abre su corazón,

vuelan colores.
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