Argentina






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Isla Negra 5/227

Casa de poesía y literaturas.

febrero - 2010


suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.

Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO

revistaislanegra@yahoo.es - - http://isla_negra.zoomblog.com
Martín Micharvegas

Argentina


Al hablar del esilio
no es que abriera viejas heridas.
Esas nunca habían serrado.”

"Parajodas (sic)", es una recopilasión escrita en fonética rioplatense, ante los "Fastos del Biserpentario”

Pablo Neruda

Chile, 1904- 1973

Terremoto en Chile
Por los muros caídos,

el llanto en el triste hospital,

por las calles cubiertas

de escombros y miedo,

por el ave que vuela sin árbol

y el perro que aúlla sin ojos,

patria de agua y de vino,

hija y madre de mi alma,

déjame confundirme

contigo en el viento y el llanto

y que el mismo iracundo

destino aniquile mi cuerpo

y mi tierra.

En La barcarola

José Martí

La Habana- Cuba, 1853- 1895
¿Quién es, quién es?

¿quién puede en un minuto

Revolcar en su polvo a las ciudades,

Trocar al hombre en espantoso bruto,

Echar la tierra sobre el mar enjuto,

Aventar como arena las edades?

Ya vuelve, ya adelanta, crece, oscila

El suelo como un mar, se encrespa, ruge.

Hincha el lomo, entreabre la pupila,

Cuanto quedaba en pie rueda o vacila:

Ya se apaga, se extingue, ronca, muge.

La ciudad, como un árbol, se deshoja,

Cortados a cercén vuelan los techos,

Se abre la tierra blanda en cuenca roja

Y a las madres, del mundo en la congoja

Se les seca la leche de los pechos!

Salta una novia de la alcoba nueva

Donde el naranjo fresco florecía:

Muerta a su espalda el novio se la lleva:

Párase, ve el horror, en negra cueva

Rompe el suelo a sus pies, y a ella se fía

José Emilio Pacheco

México, 1939
Avanzo, doy un paso más, miro de cerca el infierno. Muere el día de septiembre entre la asfixia y los gritos. Arañamos las piedras y brota sangre.

Todo el peso del mundo se ha vuelto escombro. La palabra desastre se ha hecho tangible. Se hundió la casa de papel, el cuarto de juegos de un niño inexplicable que al despertar aplastó los cubitos de hojalata. Pero no hay juego.

Sólo personas que se mueren, gente que ha muerto, seres humanos, que si salieran vivos
del tormento entre escombros habrían dejado entre el montón de ruinas, brazos y piernas. Nadie está a salvo.

Alvaro Mutis

Bogotá, Colombia, 1923

Exilio
Voz del exilio, voz de pozo cegado,

voz huérfana, gran

voz que se levanta

como hierba furiosa o pezuña de bestia,

voz sorda del exilio,

hoy ha brotado como una espesa sangre

reclamando mansamente su lugar

en algún sitio del mundo.

Hoy ha llamado en mí

el griterío de las aves que pasan en verde algarabía

sobre los cafetales, sobre las ceremoniosas hojas del banano,

sobre las heladas espumas que bajan de los páramos,

golpeando y sonando

y arrastrando consigo la pulpa del café

y las densas flores de los cámbulos.

Hoy, algo se ha detenido dentro de mí,

un espeso remanso hace girar,

de pronto, lenta, dulcemente,

rescatados en la superficie agitada de sus aguas,

ciertos días, ciertas horas del pasado,

a los que se aferra furiosamente

la materia más secreta y eficaz de mi vida.

Flotan ahora como troncos de tierno balso,

en serena evidencia de fieles testigos

y a ellos me acojo en este largo presente de exilado.

En el café, en casa de amigos, tornan con dolor desteñido

Teruel, Jarama, Madrid, Irún, Somosierra, Valencia

y luego Perpignan, Argelés, Dakar, Marsella.

A su rabia me uno, a su miseria

y olvido así quién soy, de dónde vengo,

hasta cuando una noche

comienza el golpeteo de la lluvia

y corre el agua por las calles en silencio

y un olor húmedo y cierto

me regresa a las grandes noches del Tolima

en donde un vasto desorden de aguas

grita hasta el alba su vocerío vegetal;

su destronado poder, entre las ramas del sombrío,

chorrea aún en la mañana

acallando el borboteo espeso de la miel

en los pulidos calderos de cobre.
Y es entonces cuando peso mi exilio

y mido la irrescatable soledad de lo perdido

por lo que de anticipada muerte me corresponde

en cada hora, en cada día de ausencia

que lleno con asuntos y con seres

cuya extranjera condición me empuja

hacia la cal definitiva

de un sueño que roerá sus propias vestiduras,

hechas de una corteza de materias

desterradas por los años y el olvido.

De Los trabajos perdidos

Luis del Río Donoso

Chile- Francia

Domingo
Hoy me amanece la voz del viento...
y corre por estas calles parisinas desnudas de gente.

La tierra se está enojando muy rapido
y la naturaleza se une a los elementos
para expresar su malestar.

Cuanta palabra será necesaria para consolar las heridas ?
Y cuantos desastres para comprender los cambios climáticos ?

Pero ya no es tiempo de palabras,
necesitamos una conciencia humana
que asuma, programe y defina nuestra acción
para hacer frente a la realidad del clamor de la naturaleza.
Y en esto, todos estamos involucrados,
sin distinción, lo queramos o no,
Los desastres no esperan, el agua se pudre y
la tierra no llora nuestros muertos....
porque una lagrima no cae por ser lagrima:
es nuestro sentimiento que se desgarra.

El viento ruge en estos instantes en París
y nos recuerda lo efímero que somos
ante la inclemencia de las fuerzas del planeta...

Aun así, nos queda el murmullo del verbo,
renaciendo a cada instante con la otra voz:
esa de la esperanza, de la solidaridad
y sobretodo del AMOR
que borra todas las fronteras
para hacernos sentir lo que verdaderamente somos :
seres humanos !

Ana María Fuster

Puerto Rico

para un hombre-sombra que sueña que soñamos
sueño que me sueñas,

nos soñamos cuando te sueño

y nuestros dedos casi pueden rozarse ...
rozarse es acariciar,

quizá  rascar una esperanza

arañar la esquina de una nostalgia

lamer la última gotita del rocío

y despues frotar la lámpara de Aladino:
friccionar restregar desgastar todos los sueños
cuando sueñas que te sueño

soñando que dos seres anónimos se sueñan

quizá clandestinos deshojen una margarita para Morfeo

hasta dormir el sueño soñado sin esperar moralejas

tan solo poder despertar y rozarse los dedos…
y si tan solo somos un sueño?

  juegos cursis bajo los efectos del insomnio parte 1

Rafael Cadenas
Venezuela
[18]

que si no llego a ser nadie
habré muerto.
* De El espectro en Memorial.

Francisco Garzaro

Guatemala

Desconocida
No mencionaré tu nombre, ni lo recuerdo siquiera
sólo cuando me tendiste la mano
en el austero cuarto en que rendí la noche
y ahí vivías tu muerte a cambio de nada,
francamente de nada,
ni me recordarás seguro que no
en tu larga cadena de hechos
de oblicuas juntas copa tras copa
pues es mucho treintaipico de años
tal vez te fuiste con la lluvia
de cualquier invierno
y no hay rastro de vos
que linda mierda es la vida que canto
palabras, palabras, palabras,
sin sexo ni plata sacaste aquella noche
el sollozo friolento del hambre y mi sed
con tu coraje solidario y con tu pan
casi nada tenías y cuanto amor
en tus manos sobre mi cabeza
ternura en tu suave y segura voz
tu calidez plena y las derrotas
las cargas aplastantes que llevabas
por tu surco de mujer
fijáte que dispares derrotas las tuyas y las mías
aquella tierna noche inolvidable
quienquiera que fueras
mujer, hoy salen estas letras sin rostro
nada más un trazo memorial sin desdén
con admiración para vos
desconocida
pues no recuerdo tu nombre.


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